This page is referenced by:

• 1 2017-03-02T12:50:32-08:00 Autorretrato (1972) 28 La creación de la voz femenina en las literaturas hispánicas. Aproximación al feminismo. plain 2019-11-20T12:21:16-08:00 02/01/1972 ^{Rosario Castellanos}

  ​(Version sin anotaciones)
  La creación de la voz femenina en las literaturas hispánicas. Aproximación al feminismo.

  
  Versión sin anotaciones
  
  
  
  Yo soy una señora: tratamiento 
  arduo de conseguir, en mi caso, y más útil 
  para alternar con los demás que un título 
  extendido a mi nombre en cualquier academia. 
  
  Así, pues, luzco mi trofeo y repito: 
  yo soy una señora. Gorda o flaca 
  según las posiciones de los astros, 
  los ciclos glandulares 
  y otros fenómenos que no comprendo. 
  
  Rubia, si elijo una peluca rubia. 
  O morena, según la alternativa. 
  (En realidad, mi pelo encanece, encanece.) 
  
  Soy más o menos fea. Eso depende mucho 
  de la mano que aplica el maquillaje.
  
  Mi apariencia ha cambiado a lo largo del tiempo 
  —aunque no tanto como dice Weininger 
  que cambia la apariencia del genio—. Soy mediocre. 
  Lo cual, por una parte, me exime de enemigos 
  y, por la otra, me da la devoción 
  de algún admirador y la amistad 
  de esos hombres que hablan por teléfono 
  y envían largas cartas de felicitación. 
  Que beben lentamente whisky sobre las rocas
  y charlan de política y de literatura. 
  
  Amigas... hmmm... a veces, raras veces 
  y en muy pequeñas dosis. 
  En general, rehuyo los espejos. 
  Me dirían lo de siempre: que me visto muy mal 
  y que hago el ridículo 
  cuando pretendo coquetear con alguien. 
  
  Soy madre de Gabriel: ya usted sabe, ese niño 
  que un día se erigirá en juez inapelable 
  y que acaso, además, ejerza de verdugo. 
  Mientras tanto lo amo. 
  
  Escribo. Este poema. Y otros. Y otros. 
  Hablo desde una cátedra. 
  Colaboro en revistas de mi especialidad 
  y un día a la semana publico en un periódico. 
  
  Vivo enfrente del Bosque. Pero casi 
  nunca vuelvo los ojos para mirarlo. Y nunca 
  atravieso la calle que me separa de él 
  y paseo y respiro y acaricio 
  la corteza rugosa de los árboles. 
  
  Sé que es obligatorio escuchar música 
  pero la eludo con frecuencia. Sé 
  que es bueno ver pintura 
  pero no voy jamás a las exposiciones 
  ni al estreno teatral ni al cine-club. 
  
  Prefiero estar aquí, como ahora, leyendo 
  y, si apago la luz, pensando un rato 
  en musarañas y otros menesteres. 
  
  Sufro más bien por hábito, por herencia, por no 
  diferenciarme más de mis congéneres 
  que por causas concretas. 
  
  Sería feliz si yo supiera cómo. 
  Es decir, si me hubieran enseñado los gestos, 
  los parlamentos, las decoraciones. 
  
  En cambio me enseñaron a llorar. Pero el llanto 
  es en mí un mecanismo descompuesto 
  y no lloro en la cámara mortuoria 
  ni en la ocasión sublime ni frente a la catástrofe. 
  
  Lloro cuando se quema el arroz o cuando pierdo 
  el último recibo del impuesto predial. 
  
  
  
  Del libro En la tierra de en medio (1972).