RVF no. 221
Qual mio destin, qual forza o qual inganno,
mi riconduce disarmato al campo,
la 've sempre son vinto? e s'io ne scampo,
meraviglia n'avro; s'i' moro, il danno.
Danno non gia, ma pro; si dolci stanno
nel mio cor le faville e 'l chiaro lampo
che l'abbaglia et lo strugge, e 'n ch'io m'avampo,
et son gia ardendo nel vigesimo anno.
Sento i messi di Morte, ove apparire
veggio i belli occhi, et folgorar da lunge;
poi, s'aven ch'appressando a me li gire,
Amor con tal dolcezza m'unge et punge,
ch'i' nol so ripensar, nonche ridire:
che ne 'ngegno ne lingua al vero agiunge.