RVF no. 197
spira, ov'Amor feri nel fianco Apollo,
et a me pose un dolce giogo al collo,
tal che mia liberta tardi restauro,
po quello in me che nel gran vecchio mauro
Medusa quando in selce transformollo;
ne posso dal bel nodo omai dar crollo,
la 've il sol perde, non pur l'ambra, o l'auro:
dico le chiome bionde, e 'l crespo laccio,
che si soavemente lega et stringe
l'alma che d'umiltate e non d'altr'armo.
L'ombra sua sola fa 'l mio cor un ghiaccio,
et di bianca paura il viso tinge;
ma li occhi anno vertu di farne un marmo.